La vague montante déferle sur le rocher ensablé et lave la pierre, le reflux tire l'eau en arrière, elle glisse comme une ombre et disparait sous le sable.

Le soleil rasant sur le sablon humide rend chaque cailloux précieux tant la lumière les rend étincelants. De petites méduses bleues portées par la houle se sont échouées et pigmentent la plage.

L'empreinte éphèmère de nos pas s'imprime dans l'arène. Le vent d'est habille le silence et contrarie le rouleau qui se couvre d'écume. Un rocher coiffé d'algues vertes accueille un cormoran qui sèche ses plumes en écartant largement ses ailes. Le ciel a blanchi tandis que nous observons les sternes tutoyer la crête des vagues avant d'y plonger tels des épées pour aussitôt en émerger et filer dans l'air le bec serré sur une pêche.

Sur le bord de la plage deux gamins jouent avec un ballon et manquent de l'envoyer à l'eau. Ils pataugent dans les baïnes, leurs bas de pantalons en restent humides et se raidissent de sel.

Leurs cris sont emportés par les risées et résonnent sous la falaise de granit mouillée par la marée, autour d'eux  les goëlands rivalisent de virtuosité en ballets aériens.

L'après-midi s'épuise, l'océan s'éloigne, nous marchons là où il y a peu encore nous n'aurions pas eu pied, la lumière pudiquement se voile  pour bientôt s'offrir à l'horizon...

La route bordée d'ajoncs nous amenait à  Quiberon, tel un ruban posé entre deux plages de sable clair.

A l'excitation d'enfin arriver à  destination s'ajouta l'indécision à  choisir où porter le regard pour ne rien manquer. A gauche, la baie aux eaux bleues et calmes, à  peine ridées de vaguelettes timides, à  droite, l'océan au loin encore s'attardant, se devinant d'un vert sombre à  peine éclairé d'écume.

Un soleil estival nous obligeait à  cligner des yeux pour bien tout apercevoir, seuls moult volets fermés nous rappelaient que nous n'étions qu'à  la moitié de Mars.

Nous prîmes le chemin des écoliers et  fîmes une halte à  Portivy que la "morte-saison" rendait poétique à  souhait... Un petit port préservé du temps qu'aucun peintre naïf n'aurait mieux rendu, avec sa jetée grise et déserte, ses bateaux gités par une marée trop basse encore pour les faire flotter, deux ou trois maisons de pêcheurs aux murs blanchis de chaux écaillée par le vent ici parfois violent. Un chien courrait en aboyant vers ses maîtres chargés de paniers en osier, quelques mouettes tournaient en s'égosillant autour des casiers relevés plus tôt dans la mâtinée, et partout cet air iodé teinté d'algues brunes échouées sur le sable mouillé...

Les deux seuls bistrots affichaient qu'ils étaient fermés ! L'heure tournant nous avons rejoint Port Bara sur la Côte Sauvage. Le vent d'Est n'était pas assez violent pour contenter les surfeurs, qui, flottant accrochés à  leur planche, patiemment attendaient une vague plus portante.

La crique de sable et de rochers ronds comme des gros cailloux blancs était presque déserte, si ce n'était ça et là  quelques promeneurs observant les nageurs.

De chaque côté une falaise de schistes d'un brun humide nous dominait.

L'eau d'abord étale, doucement s'agita, une lèvre d'écume soulignant l'effort pour gagner quelques lambeaux de sable. Le vent se levant davantage contrariât le bercement régulier de la houle et fit se cabrer quelques rouleaux. Sur leurs crêtes mousseuses nos "pingouins" dansaient enfin, la pierre nous renvoyait l'écho de leurs cris et le claquement des vagues s'échouant sur les rochers.

Nous avons suivi les sentiers balisés entre les morceaux de landes usées, des grillages en cordes râpées tentaient de la protéger d'une nature hostile et de touristes inconséquents... Des herbes sèches s'échappaient des nuées de moucherons affolés, tandis que peinaient à  s'épanouir quelques boutons d'armérie rose fuchsia déjà  fort surpris d'avoir eu raison de cette terre sèche et salée... Les bruyères n'avaient pas encore l'heur de fleurir,mais elles s'agrippaient, têtues, au peu d'humus rescapé des bourrasques océanes.

Une ruine posée au bord de la falaise tentait encore d'imposer quelque respect à  l'à  pic, mais ses murs effondrés avaient renoncé en se diluant dans les ronces poussées entre les pierres effritées...

Tout près, un groupe d'écoliers en effervescence trépignait d'impatience en écoutant leur maîtresse leur faire la leçon et leur promettre d'avoir à  bientôt dessiner les rochers. L'heure du goûter les éloignant, leurs rires résonnèrent encore longtemps avant que de s'éteindre au détour du sentier.

Nous avancions prudemment sur le bord de la falaise, jusqu'à  redescendre sur quelques mètres gagnés au vertige. Ainsi nous fûmes un grand moment à  regarder sans nous lasser la houle se former et puissamment escalader les brisants. L'océan s'appuyant sur les hauts-fonds y prenait son élan pour bientôt submerger les îlots escarpés. Les oiseaux nichés au creux de leurs failles ne s'envolaient qu'à  l'instant où la vague déferlait, pour aussitôt s'y reposer et attendre celles qui les feraient s'abriter un peu plus haut. Parfois elles semblaient s'épuiser, mais quelques instants plus tard se cambraient de plus belle pour mieux séduire les rochers qui, fatalement finiraient par succomber à  leurs danses effrénées.

L'après-midi s'avançant, le soleil rasant l'horizon posa un vernis nacré sur l'océan. Entre les murailles de granit, dressées comme des épées pour tenter de convaincre les flots de capituler, la mer n'était plus qu'une écume de rage, les escarpements reprenaient péniblement leur souffle entre deux tourbillons sablonneux, et nous assistions émerveillés et impuissants à  la montée inéluctable des eaux qu'aucun Moïse n'aurait pu même freiner...

Scritch, scratch,Tac Tac, Scritch, scratch, Tac Tac, Scritch, scratch, Tac Tac...

Nous progressions au rythme consciencieux et régulier de nos raquettes entamant la pellicule glacée, tandis qu'en écho lui répondait le piquage de nos bâtons perçant la fine pellicule de givre qui avait durcit la neige pendant la nuit.

Scritch, scratch, Tac Tac, Scritch, scratch, Tac Tac, Scritch, scratch, Tac Tac...
L'ascension fut silencieuse, le souffle court, la gorge douloureuse à  chercher l'air. Le regard bas pour ne pas voir combien la pente était raide et encore longue à  monter.

Les pieds lestés, empaquetés dans des chaussures de randonnées solidement attachées aux raquettes qu'on nous avait prêté, nous avons grimpé jusqu'au sommet des sentiers fléchés.

Scritch, scratch, Tac Tac, Scritch, scratch, Tac Tac, Scritch, scratch, Tac Tac...

Chacun de nos pas soutenu par nos bâtons de pèlerins, chaque mètre gagné en s'accrochant à  la neige durcie par le froid de Janvier.

La chaleur de nos corps mouillait nos habits de frimas, nous entassions dans nos sacs le trop de laines emmenées et retroussions nos manches comme avant un effort qu'on nous aurait demandé.

Les Hauts-Rupts se méritaient ! La neige posée sur les chaumes scintillait comme un ciel d'été, un diamantaire y aurait fait fortune tant les cristaux se jouaient des rayons d'hiver !

Les arbres ne trouvaient pas le temps de forcir tant l'épaisseur de la neige les empêchait de grandir. Ils pliaient sous le poids, se voutaient bien avant de vieillir et le printemps revenu ils ne se redressaient plus.

Pas un bruit, si ce n'est celui de nos larges souliers entamant la couche fraîche neigée la veille. Parfois une branche craquait sous nos pieds. Les tourbières sombres ressemblaient aux empreintes qu'un géant aurait creusées en fuyant à  grandes enjambées.

Laissant derrière nous le chemin de crête, nous descendions lentement vers la forêt de sapins qui tirait ses volets sur le soleil de ce début d'année. Sous nos gants, le froid rendait douloureux le bout de nos doigts crispés. La goutte perlant au nez nous continuions d'avancer. Si l'un de nous disait un mot le gel s'en emparait aussitôt jusqu'à  le désespérer de se faire un jour entendre...

La descente nous raidissait tant il fallait éviter de glisser, les crampons dérapaient sur le verglas tapi sous les flocons, nous passions le long d'un ruisseau immobile qui se lovait en une étreinte glacée contre la rive gelée. Les éboulis de rochers gris semblaient miraculeusement paralysés au bord du sentier. Plus loin quelques arbres avaient renoncé, leurs troncs s'entassant et se mêlant aux ronces sèches d'un reste d'été.

La montagne doucement nous abandonnait tandis que plus bas le ruisseau s'était libéré. L'eau trop longtemps prisonnière cascadait charriant quelques glaçons, reliques d'un amour disparu à  force de tiédeur. Les herbes reprenaient vigueur, la mousse habillait de nouveau les talus, au loin un chien aboyait, nous croisions d'autres randonneurs, la terre s'accoquinait aux rubans de neige grise qu'un rai de lumière avait tôt fait de transformer en gadoue d'automne.

L'après-midi s'avançait et discrétement la pénombre gagnait, la brume descendait sur la vallée, l'horizon se floutait de parme et de fuchsia, l'heure était venue de rentrer...