Là-bas tout n'est que bruits de ferraille.

Le roulement métallique des charriots de soins et les chaises qu'on traine dans un coin pour tenter de s'éloigner des autres, les portes qui claquent et le cliquetis des serrures qu'on ferme.

Un monde clos qu'on isole du nôtre, ultime remède à ce qu'on nomme folie...

Deux humanités qui s'opposent et ne parlent plus le même langage. Des pleurs, des cris, des gémissements, ou plus terrible encore le silence...

L'incompréhension engendre la peur, la peur invente l'urgence, l'urgence impose les camisoles de toile ou de molécules... L'immobilité imposée au corps anesthésiera l'âme... 

Une résignation... De ne pouvoir rien maîtriser, ni les uns ni les autres...

Deux continents en guerre, deux vérités qui  usent des mêmes stratagèmes pour déjouer les manoeuvres de l'adversaire.

Un peuple longtemps clandestin en son propre pays. Qu'on dissimulait d'autant d'impuissance que de honte...

Toujours cette abominable discordance de pathologies qui les aggrave, de solutions éphémères...

Des hommes qui soignent l'inguérissable et qui depuis longtemps ont oublié leurs utopies pour aller  à l'indispensable. Pour ne pas succomber au vertige, l'humain s'efface et devient sourd...

Mais parfois un sourire perce le brouillard, un regard écoute la souffrance et lui répond qu'il la comprend...  C'est un peu de chaleur qui pénètre une insondable solitude, une rassurance le temps d'un échange... Le temps alors n'est plus de l'argent, mais une mine de diamants dont chaque pierre éclaire un fragile avenir.

Et si beaucoup de ces hopitaux ne peuvent exhaler que ce qu'ils respirent de douleurs, il arrive aussi que certain d'entre eux épousent l'image de ce regard et en cultive la noblesse. Les lieux sont fidèlement le reflet de ceux qui les fréquentent, et si par bonheur un homme bien y laisse son empreinte, ils se révèlent étrangement apaisants et providentiels...

Cet homme là existe... Il pose son regard clair sur d'autres hommes perdus. Il distribue chaque jour des germes d'espoir, mais peu d'entre eux ont encore l'envie de les voir grandir...  Et s'il n'aura pu, hélas, anéantir la désespérance et le désarroi de celui qui partageait ma vie, il l'aura accompagné de son indulgente exigence et jusqu'au bout considéré comme un homme capable de se réinventer...

Merci à Nazim...

Belle... La maison l'était, on le devine sous la verdure qui au fil des années l'a accaparée...

Elle connut de jeunes printemps, exposant sa façade au soleil de toutes les saisons, quand un matin, d'un bout de terre sèche une jeune pousse de lierre pointa le bout d'une feuille au coin de l'arête de l'un de ses murs. Personne ne s'en inquiéta, elle s'enhardit donc, se lançant à l'assaut du dit mur, étirant ça et là de minuscules ramures, s'accrochant à la moindre fissure...

Puis, avisant un lilas appuyé sur le côté, lança une de ses frêles tiges à l'assaut d'une de ses branches. De là, se mit en tête de conquérir un saule geignard pour mieux parvenir à s'accrocher aux grilles du portillon en fer forgé. De la pointe de la grille le bourgeon devenu lierre fila sur le côté, pris ses aises certain qu'il était de ne pas être dérangé... A partir de là, tout ou presque lui fut permis... Au fil du temps s'étoffant, ses feuilles firent une tonnelle sous laquelle passaient de rares invités.

La façade avait pris de l'âge et semblait bien s'accommoder de cet hôte envahissant qui camouflait élégamment l'usure de sa peinture.

Tandis que la plante inexorablement progressait, le jardin avait depuis belle lurette pris l'allure d'une savane dont la faune sauvage se résumait à quelques chats de gouttière bien renseignés sur les habitudes qu'avaient ici les souris...

La demeure avait abrité différents propriétaires, mais les derniers s'y étaient un temps davantage attachés, domptant à grand renfort de sécateur le trop de feuillage printanier s'agrippant partout dans un harmonieux désordre.

Jamais cette maison ne fut bruyante, une seule gamine y jouait sagement en grandissant choyée par ses parents. Mais bientôt elle ne résonna plus de ces murmures familiaux. Sans un mot plus haut que l'autre la famille se désagrégea quand l'homme les quitta pour une de ses jeunes maîtresses et ne revint pas.... La petite épuisa son chagrin dans ses livres d'école, s'inscrivit plus tard à la faculté et devint professeur d'anglais.

Elle fut le mien deux années durant.

Une naturelle distinction émanait de cette femme à l'élégance sobre. Encore belle et lumineuse comme celles qui n'ont de rides qu'à force de sourire. Elle nous appelait "Mesdemoiselles",  promenant un regard amusé sur les jeunes lycéennes que nous étions et qu'elle rendait timides, nous l'écoutions respectueuses et attentives comme rarement nous réussissions à l'être ailleurs...

Exigeante mais juste. Elle ne nous parlait la plupart de temps que dans la langue de Shakespeare et nous rivalisions pour qu'elle nous gratifie d'un encouragement ou d'un compliment.

Puis la vie m'a happée, et je l'ai perdu de vue.

Bien des années plus tard je l'ai croisé chez une vieille amie. Le plaisir de nous revoir fut réciproque et de loin en loin nous déjeunions ensemble. Elle ne s'était jamais mariée et ne s'était remise ni du départ de son père  ni de celui d'un homme qui, lui, n'avait jamais réussi à quitter sa femme...

Elle dégageait la même classe teintée d'une aisance courtoise, la mine bienveillante et charmeuse.

Je ne l'ai connue que pimpante, l'œil coquet et les lèvres ourlées. Elle portait souvent un chapeau, de ses feutres distingués posés sur des cheveux qu'une mise en plis avait sagement discipliné.

Elle continua d'habiter la maison après avoir perdu sa mère. Elle y entretint ses souvenirs au milieu des meubles et des bibelots qui avaient accompagné son enfance fracassée, ultime fidélité à tous ceux qui trop souvent l'avaient quitté.

Jamais elle n'envisageât de toucher au lierre qui ne s'était pas privé de prospérer jusqu'à faire disparaître la maison sous sa frondaison.

Au dernier étage le battant d'un volet en bois tape au moindre coup de vent et reste à moitié fermé quand il est tombé. Un morceau de frise déchiré s'effondre de la bordure du toit. L''eau de pluie y ruisselle trop souvent et  rouille la dentelle de fer blanc.

Il m'arrive certains soirs en passant, d'apercevoir au coin d'une fenêtre aux cadre de bois gris, la lumière tamisée d'une lampe d'opaline perruquée d'un abat-jour de percale, et je l'imagine assise tout près, s'occupant à vieillir toujours aussi aimablement...

Ce matin, en ouvrant les yeux, j'ai pourtant bien reconnu notre chambre.

Les murs tapissés de ce vieux papier jaune et blanc, si pâli par le soleil qui jadis inondait la pièce. Je dis jadis, quel été maintenant serait assez lumineux ? Cependant, le soleil la baigne toujours, dès son lever, pour presque toute la matinée.

Je vous l'assure, cette chambre n'a pas changé.

L'armoire est toujours là , Maman nous l'avait donné il y a quelques années : plus assez de place alors que chez nous...  Si jolie petite armoire en bois ! Elle a dû en voir des gens s'aimer. Et tant de piles de draps bien repassés, pliés et rangés. Elle en est encore remplie d'ailleurs, ouvrez-là , vous le constaterez !

La petite table n'a pas changé de place, avec joliment posé dessus, la boîte à  secrets, quelques jolis verres anciens en cristal taillé, une pochette à  mouchoirs en satin brodé.

J'avais alors de l'idée, du goût, du plaisir à  décorer pour rendre ce lieu chaleureux...

Je me suis levée, j'ai caressé du regard cette pièce qui soudain m'a parue étrangère. C'était la  nôtre, évidemment... J'ai dit c'était...

J'ai ainsi fait le tour de la maison.

J'ai observé avec curiosité chaque meuble, chaque objet. J'ai cherché dans le pli des rideaux un souvenir que j'aurais oublié. J'ai respiré l'odeur de ma maison. Je n'y retrouvais pas ce que j'y cherchais. Même l'air avait changé !

Et puis mes yeux n'ont plus bien vu ce qui m'entourait. Je pleurais doucement, sans l'ombre d'un sanglot. Mais chaque larme était une douleur qui me brisait le coeur.

Je le savais, cette maison était la mienne, et si tout semblait pareil, tout avait changé quand même.

Tous ceux qui lui donnaient son âme l'avaient quittée.

Pierre et Pauline d'abord. Mais quoi de plus naturel quand on a dix sept ans et des projets plein la tête ! Et toi mon Amour ? Tu l'avais pourtant tellement voulue cette maison ! Elle représentait tant d'heures de travail, tant de rêves et d'espoirs ! Elle était ta réussite. C'était le cadeau bonheur que tu nous faisais, pour toujours... On y croyait sans doute...

Le destin en a décidé autrement.

Où es-tu ce matin ? Sans doute encore plus loin que dans cet hôpital entouré de verdure où tu erres au milieu d'autres hommes aussi perdus que toi.

Cette maison n'a plus que moi.

Mais moi, je la quitte aussi, par petits bouts. Je n'y vis plus partout. Certaines pièces sont si bien rangées qu'on voit bien que personne n'y met plus jamais les pieds. Bien des volets sont fermés. La chaleur, bien sûr, ce mois de Juin est déjà  si chaud !  Mais aussi comme si l'on y veillait un mort...

Les  pièces sont fraîches et silencieuses. Oui, je crois bien que cette maison n'a plus d'âme, sinon celle de son Passé...

Il y a, si on écoute bien, comme un écho, comme un murmure noyé dans le silence : le souvenir des rires de nos enfants, de leurs cavalcades dans l'escalier, quelques airs de musiques, et tous ces bruits qui la rendaient joyeuse.

Il y a cette odeur... Cette odeur de maison fermée, où, j'ai beau chercher, je ne retrouve plus l'odeur de « chez nous ». Pourtant il fut un temps où la cuisine nous savait comment nous réunir à  l'heure des repas, exhalant tous les fumets salés et sucrés que je pouvais imaginer... J'aimais vous étonner, ou tout simplement voir votre mine réjouie en soulevant le couvercle d'une marmite odorante...

Alors, le parfum des bouquets de lilas, de pivoines, le "silence" des marguerites ou des hortensias, tous ces jolis bouquets du jardin que j'aimais poser ça et là , vous pensez bien...

J'ai voulu aller jusqu'au bout de ma peine. J'ai ouvert la porte fenêtre qui m'offrait le jardin à  perte de vue. Quel magnifique jardin !

Abrité par des arbres plus que centenaires, il étalait sa verdure en ce début d'été. Une brise légère faisait bruisser leurs feuilles. L'herbe folle, qui n'était plus tondue  depuis longtemps, offrait sa fragilité au vent.

Ce jardin non plus n'était plus le même. Peut-être encore plus beau qu'avant, abandonné à  lui-même, riche d'une histoire familiale de plus, les graviers des allées engloutis, les rosiers devenus églantiers, le petit banc de bois et la table de pierre, le vieux bassin recouvert de mousse. Où sont donc passés les pensées, les géraniums ?

Je me suis assise sur le bord du bassin, de là  j'ai bien tout regardé, comme si tout allait s'effacer, et j'ai pleuré...