Le soleil rasant sur le sablon humide rend chaque cailloux précieux tant la lumière les rend étincelants. De petites méduses bleues portées par la houle se sont échouées et pigmentent la plage.

L'empreinte éphèmère de nos pas s'imprime dans l'arène. Le vent d'est habille le silence et contrarie le rouleau qui se couvre d'écume. Un rocher coiffé d'algues vertes accueille un cormoran qui sèche ses plumes en écartant largement ses ailes. Le ciel a blanchi tandis que nous observons les sternes tutoyer la crête des vagues avant d'y plonger tels des épées pour aussitôt en émerger et filer dans l'air le bec serré sur une pêche.

Sur le bord de la plage deux gamins jouent avec un ballon et manquent de l'envoyer à l'eau. Ils pataugent dans les baïnes, leurs bas de pantalons en restent humides et se raidissent de sel.

Leurs cris sont emportés par les risées et résonnent sous la falaise de granit mouillée par la marée, autour d'eux  les goëlands rivalisent de virtuosité en ballets aériens.

L'après-midi s'épuise, l'océan s'éloigne, nous marchons là où il y a peu encore nous n'aurions pas eu pied, la lumière pudiquement se voile  pour bientôt s'offrir à l'horizon...

 Le reflux commencé depuis peu laissait une bande étroite de sable humide sur laquelle une flopée d'huîtriers se pressaient pour marauder quand l'eau se retirait. Ils trottaient si vite qu'on avait peine à  distinguer leurs fines pattes noires, on aurait pu croire qu'ils n'en avaient pas, ou qu'ils voletaient en rase-mottes... Brutalement ils s'arrêtaient et picoraient aussi vite qu'ils courraient, et c'étaient leurs becs qu'on ne soupçonnait plus !

Puis la vague remontante les soulevait, et ils s'y balançaient jusqu'au reflux suivant. Inlassablement cette chorégraphie se répétait...

La grappille semblait bonne, pourtant peu de coquillages affleuraient sous le sable, et nous nous interrogions sur le peu qu'ils y trouvaient à  glaner.

La brise n'entamait en rien l'idée d'un printemps précoce, au gré de notre promenade sous un soleil généreux, nous quittions nos pulls et les nouions autour de la taille.

Notre regard se portait sur l'océan qui ce matin semblait presque immobile tant la marée se faisait dans une langueur estivale. Au loin un petit chalutier s'attardait en remontant ses filets, quelques voiliers tentaient de faire du vent leur allié.

A la lisière du sable sec, des paquets d'algues vertes et humides commençaient à  brunir sous les rayons ; galets, coquillages brisés, bouts de ficelles usagés s'y mêlaient, tristes poubelles échouées...

Nous progressions sans hâte, observant les goélands se disputer leurs prises et nous gratifier d'un ballet aérien digne des meilleures escadrilles, leur vole ample de planeurs brutalement interrompu par un piqué vertigineux, puis la pêche faite, par une ascension tout aussi abrupte.

La plage parfois se barrait d'une cascade de rochers en schistes acérés, nous obligeant à  chercher un passage où nous trouverions appui pour ne pas risquer de glisser. Nous découvrions alors au détour d'une petite crique de quoi encore compléter notre album de souvenirs numériques...

Et c'est ainsi qu'elle nous apparut, alors que nous venions de franchir un morceau d'herbes rugueuses protégées par un petit parapet :

Debout entre landes et bruyères, elle regardait la mer de ses deux fenêtres sans volets appuyées sur son toit d'ardoises grises tachées de mousse jaunie. Les contrevents de bois bleus du rez-de-chaussée étaient clos sur une façade brossée de chaux blanche, un appentis la prolongeait sur le côté, flanquée d'une porte et d'une fenêtre plus discrète. Deux hautes cheminées larges et plates prolongeaient les façades latérales semblant s'être donné le mot pour l'étreindre et l'empêcher d'aller plus loin...

Mais qu'aurait-elle gagné en s'éloignant de son minuscule promontoire d'où elle pouvait à  perte de vue jouir d'une eau qui quelque soit la saison se confondait avec l'horizon ? L'océan devait lui apparaître d'autant plus démesuré que le ciel en y plongeant s'y reflétait dans un mélange de bleus et de nacres dorées.

Tout en elle semblait silencieux. Les risées se perdaient dans un massif d'ajoncs et de yuccas accrochés aux rochers d'où émergeait un petit muret sensé l'en protéger...

On soupçonnait un cèdre poussé sur l'arrière-cour, quelques branches agitées par un vent léger caressaient le bord de son toit, comme un signe qu'elle nous faisait alors que nous la croisions sur notre chemin, et je ne me souviens plus si je ne lui ai pas répondu d'un signe de la main...

Nous avons du à  regret la laisser sur sa pointe sèche et salée attendre le retour de ceux qui ont le bonheur de venir parfois s'y reposer...

Mais au coeur des frimas qui pour un moment encore givrent mes carreaux, je pense souvent à  cette petite maison de pêcheur que je ferais bien mienne...

A l'excitation d'enfin arriver à  destination s'ajouta l'indécision à  choisir où porter le regard pour ne rien manquer. A gauche, la baie aux eaux bleues et calmes, à  peine ridées de vaguelettes timides, à  droite, l'océan au loin encore s'attardant, se devinant d'un vert sombre à  peine éclairé d'écume.

Un soleil estival nous obligeait à  cligner des yeux pour bien tout apercevoir, seuls moult volets fermés nous rappelaient que nous n'étions qu'à  la moitié de Mars.

Nous prîmes le chemin des écoliers et  fîmes une halte à  Portivy que la "morte-saison" rendait poétique à  souhait... Un petit port préservé du temps qu'aucun peintre naïf n'aurait mieux rendu, avec sa jetée grise et déserte, ses bateaux gités par une marée trop basse encore pour les faire flotter, deux ou trois maisons de pêcheurs aux murs blanchis de chaux écaillée par le vent ici parfois violent. Un chien courrait en aboyant vers ses maîtres chargés de paniers en osier, quelques mouettes tournaient en s'égosillant autour des casiers relevés plus tôt dans la mâtinée, et partout cet air iodé teinté d'algues brunes échouées sur le sable mouillé...

Les deux seuls bistrots affichaient qu'ils étaient fermés ! L'heure tournant nous avons rejoint Port Bara sur la Côte Sauvage. Le vent d'Est n'était pas assez violent pour contenter les surfeurs, qui, flottant accrochés à  leur planche, patiemment attendaient une vague plus portante.

La crique de sable et de rochers ronds comme des gros cailloux blancs était presque déserte, si ce n'était ça et là  quelques promeneurs observant les nageurs.

De chaque côté une falaise de schistes d'un brun humide nous dominait.

L'eau d'abord étale, doucement s'agita, une lèvre d'écume soulignant l'effort pour gagner quelques lambeaux de sable. Le vent se levant davantage contrariât le bercement régulier de la houle et fit se cabrer quelques rouleaux. Sur leurs crêtes mousseuses nos "pingouins" dansaient enfin, la pierre nous renvoyait l'écho de leurs cris et le claquement des vagues s'échouant sur les rochers.

Nous avons suivi les sentiers balisés entre les morceaux de landes usées, des grillages en cordes râpées tentaient de la protéger d'une nature hostile et de touristes inconséquents... Des herbes sèches s'échappaient des nuées de moucherons affolés, tandis que peinaient à  s'épanouir quelques boutons d'armérie rose fuchsia déjà  fort surpris d'avoir eu raison de cette terre sèche et salée... Les bruyères n'avaient pas encore l'heur de fleurir,mais elles s'agrippaient, têtues, au peu d'humus rescapé des bourrasques océanes.

Une ruine posée au bord de la falaise tentait encore d'imposer quelque respect à  l'à  pic, mais ses murs effondrés avaient renoncé en se diluant dans les ronces poussées entre les pierres effritées...

Tout près, un groupe d'écoliers en effervescence trépignait d'impatience en écoutant leur maîtresse leur faire la leçon et leur promettre d'avoir à  bientôt dessiner les rochers. L'heure du goûter les éloignant, leurs rires résonnèrent encore longtemps avant que de s'éteindre au détour du sentier.

Nous avancions prudemment sur le bord de la falaise, jusqu'à  redescendre sur quelques mètres gagnés au vertige. Ainsi nous fûmes un grand moment à  regarder sans nous lasser la houle se former et puissamment escalader les brisants. L'océan s'appuyant sur les hauts-fonds y prenait son élan pour bientôt submerger les îlots escarpés. Les oiseaux nichés au creux de leurs failles ne s'envolaient qu'à  l'instant où la vague déferlait, pour aussitôt s'y reposer et attendre celles qui les feraient s'abriter un peu plus haut. Parfois elles semblaient s'épuiser, mais quelques instants plus tard se cambraient de plus belle pour mieux séduire les rochers qui, fatalement finiraient par succomber à  leurs danses effrénées.

L'après-midi s'avançant, le soleil rasant l'horizon posa un vernis nacré sur l'océan. Entre les murailles de granit, dressées comme des épées pour tenter de convaincre les flots de capituler, la mer n'était plus qu'une écume de rage, les escarpements reprenaient péniblement leur souffle entre deux tourbillons sablonneux, et nous assistions émerveillés et impuissants à  la montée inéluctable des eaux qu'aucun Moïse n'aurait pu même freiner...