Une vieille table en fer rouillé est posée sur le bord d'une terrasse bucolique où quelques chaises vieillissantes accueillent en grinçant des habitués du café.

Quatre générations de limonadiers s'y sont succédés, servant grenadines, petits noirs, ou ballons de vin bon marché que venaient siroter les paysans et les villageois d'à côté.

Les temps ont bien changé, les champs ont un peu rétréci au profit de constructions disparates : au fil des années, des citadins enclins au retour à la terre se sont entichés de nature, trouvant l'odeur du lisier préférable à celle des pollutions urbaines... Quelques chalets côtoient des maisons mêlant le béton aux bardages de bois, donnant au coteau des allures de montagne. Tout autour de petits jardins rivalisent de ramées de haricots verts en rangées de laitues qu'on cerne d'anti-limaces bleu pétrole... Patates, tomates, choux, poireaux ou groseilliers fardent la campagne au fil des saisons. Les balcons se colorent de géraniums ou de pétunias qu'on arrose d'engrais, les massifs de zinnias débordent des grillages, les rosiers s'accrochent aux façades et frisent l'obésité, la forêt devient timide et grimpe un peu plus haut...

Un anneau de fonte ancré sur le côté du porche évoque les montures et les chariots qu'on y retenait le temps d'un verre ou d'un café, la porte de bois sombre reste ouverte toute la journée comme une invite supplémentaire à s'arrêter. Mais peu de chalands passent encore sur l'étroit ruban d'asphalte qui peine  parfois à ne pas redevenir un chemin.

Les gens ont autant changé que le paysage, ils fuient la ville mais ne cherchent guère à découvrir la campagne, et s'il leur arrive de croiser un de ces petits bistrots vieillots et plein de charme, ils leurs préfèrent hélas les brasseries sans âme qui, plus bas, éclairent la plaine de néons blafards et tremblotants... Les anciens ne hantent plus guère que les albums de photos noires et blanches ou les cadres posés sur le coin des vaisseliers dont leur descendance meuble de tristes appartements de banlieue ... 

Alors, pour qu' un moment encore perdurent les tables en formica colorées, notre ami a aménagé pour ses parents un petit logement qui colle à  la grange. Quelques fins de semaines dans l'année ils ouvrent le bar aux randonneurs assoiffés, accueillant les agriculteurs rescapés sur le coin du zinc de fer blanc, ou renseignant d'un sourire les vacanciers égarés... Il avait , ce soir là, convié l' un de ses amis musiciens qui tentât de retenir les clients au gré d'accords de guitare posés sur les paroles éraflées de chansons populaires... Une tablée de voisins reprenait en choeur les ritournelles entre deux gorgée de bière ou de sirop d'orgeat, les enfants excités gambadaient dans tous les sens et s'entrainaient à danser en  rondes effrénées tandis que leurs parents avaient noyé toute autorité dans la moiteur de l'été...

Un gamin du coin enterrait sa vie de garçon sous une perruque rousse qui lui donnait l' allure d'un Tabarin, un petit cercueil d'opérette sous le bras il se laissait complaisamment moquer par ses compagnons de beuverie, sans doute lui fallait-il boire plus que de raison pour oublier un avenir qu'on lui voyait d'avance tout tracé...

L' odeur fade du tabac froid se mêlait à l'arôme du café fumant, l'effluve sucré d'un bouquet nous ravissait au hasard d'un tour de danse...

Une fois les lieux désertés par les clients d'occasion, nous avons rapproché quelques tables pour nous y installer et partager quiches au lard, pâtés lorrains et tartes aux fruits, arrosant nos modestes agapes de vins d'été.

Aux murs des miroirs de réclames nous vantaient des apéritifs à grand renfort de pin-up décolorées, des affiches annonçaient des bals ou des fêtes obsolètes, un portemanteau dont les branches étaient surmontées de boules rouges, jaunes et vertes côtoyait un juke-box aux touches noircies à force d'avoir trop été choisies ; ça et là  on avait accroché des plaques de métal qui faisaient office de publicité pour des boissons alcoolisées, des cendriers cabossés et brûlés par les mégots étaient dispersés sur le tables, quelques verres sales restant à débarrasser, finissaient de brunir les sous-bocks en carton.

A l'arrière du comptoir les tarifs affichés depuis quelques décennies  auraient ruiné le cafetier d'aujourd'hui...

Sur la terrasse baignée d'une fraîcheur nocturne  montait le ronronnement chaleureux de nos conversations entrecoupé de rires et d'éclats de voix, la nuit doucement s'appropriait les lieux, habillant les fenêtres d'un pâle halo lumineux dans l'obscurité naissante de cette soirée de Juillet.

Bientôt le silence grignota la pièce et nous rendit empruntés et muets, les assiettes furent ramassées et les verres vides portés jusqu'au petit office, nos aimables hôtes protestèrent à l'idée qu'on veuillent les aider davantage au débarras ou à la plonge de la vaisselle... Et puis ce fut comme si l'estaminet réclamait enfin le calme qui depuis des lustres était son ordinaire, notre présence  devenait  inopportune, le temps se fatigue à vouloir embrasser trop d'années à la fois...

Et c'est en  jetant un dernier regard sur sa jolie façade que nous avons aperçu le couvercle de bois rond qui lui servait d'enseigne. Quelques lettres blanches écrites du bout d'un pinceau précisaient tout simplement que nous venions de passer un bien agréable moment  "Chez Jules"...

La lucidité n'est que le début du désespoir.

Ou est-ce le désespoir qui rend finalement plus clairvoyant ?

A quoi bon vous expliquer ? Je vis en parallèle dans un monde qui frôle le votre. Mais vous n'avez pas encore assez réfléchi pour simplement le soupçonner... Ce que vous voyez n'est que le reflet de votre propre image, vous ne pouvez distinguer le faux du vrai...

Pour me comprendre, il faudrait que vous connaissiez ma vie, que vous ayez su mes rêves, mes espoirs et mes fragilités... Il aurait aussi fallut qu'au moins ce soir vous ayez pu surprendre un de mes regards...

Epargnez moi vos sermons, je prends bien garde à ce que mon verre soit à moitié plein, mais l'ivresse ne parvient plus à masquer toutes mes peurs...

Pour me comprendre, il faudrait qu'en dormant vous soyez déjà inquiets à l'idée de vous réveiller, que chaque matin ne vous soit plus qu'une sourde angoisse. Que cette trouble inquiétude creuse votre ventre, monte inexorablement jusqu'à votre gorge et s'en saisisse comme un étau pour vous y garder prisonnier.

Il faudrait que vous soyez vous-mêmes enfermés, ligotés, incapables de vous évader de cette prison d'émotions. Que comme un noyé vous éprouviez ce que c'est de lutter contre un courant qui vous submerge et vous empêche de respirer...

Pour me comprendre, il faudrait que vous ne soyez plus qu'une fatigue, que le moindre geste exige de vous un effort si considérable que vous ayez renoncé à  le tenter... Que ce désarroi pèse si lourd que l'idée même de vous lever vous paraisse une incongruité...

Vous me faites tous bien rire...

Pour me comprendre, il faudrait qu'aucun de vos projets n'aient jamais été couronné de succès, que tous vos désirs n'aient jamais été qu'un raccourci pour prendre la mesure de vos impuissances...

Il faudrait que vous ayez gravi des montagnes d'optimisme et qu'atteignant enfin leurs sommets votre utopique escalade ne soit plus qu'une dégringolade...

Oui, vous me faites tous bien rire...

Je ne vous blâme pas de ne pas réussir à  me comprendre... A condition que vous cessiez immédiatement de me répéter que bientôt  : "ça ira mieux"...

Pour me comprendre, il faudrait aussi que vous sachiez ce que veut dire renoncer... A quelqu'un, à quelque chose...

Quand mille fois vous aurez recommencé à espérer et qu'autant de fois vous aurez du vous avouer vaincus, là seulement vous approcherez de ce qu'on nomme lassitude...

On ne peut éternellement s'accrocher...

A qui ? A quoi ?

Le triste constat aura pris parfois des décennies et usé la plupart de vos amis. La gaité comme la tristesse est contagieuse, si l'une a le magnétisme des aimants, l'autre éloigne inexorablement les plus patients...

Il faudrait qu'autour de vous on ne vous parle plus qu'en langues étrangères, qu'à force d'incompréhension au mieux l'indifférence s'installe, à moins que pour toute réponse vous ne receviez plus que du mépris... Vous savez, vos histoires n'interessent personne.

Pour me comprendre, il faudrait que vous n'ayez plus besoin d'aucun chagrin pour que vos yeux s'emplissent de larmes, et que vous vous trouviez tellement ridicule de ne pas savoir les retenir...

Il faudrait que plus rien vraiment ne vous fasse envie, que vous égreniez vos jours comme les grains d'un chapelet, que chaque soir soit une journée de plus passée... Que dormir soit le seul moment d'apaisement...

Il faudrait que vous trouviez vain d'encore chercher des solutions, que plus aucune colère ne  vous donne la force d'affronter une ultime rebuffade...

Il faudrait que le soleil ne réussisse plus à vous réchauffer, qu'au coeur du plus bel été vous frissonniez avant d'enfiler un gilet, que la pluie ne vous contrarie pas plus qu'autre chose, il faudrait que vous vous vous rendiez compte que plus rien n'a vraiment d'importance...

Ne vous fatiguez pas à me trouver de bonnes raisons d'aller bien, je les connais tout aussi bien que vous, mais elles ne suffisent plus à gommer les traits de crayons noirs qui ont dessiné ma vie...

Et quand bien même vous auriez raison...

Vous me faites tous bien rire...

Dans le collège les  pièces sont dessinées comme des eaux fortes, les traits sont précis, comme les piles de dossiers au garde à vous sur les bureaux et les chaises retournées sur les tables. Plus rien n'est flou.

Le ménage a été fait, rien ne traine par terre ni ne dépasse des étagères. Chaque chose est à sa place, elles restent figées là où on les a posées avant de les abandonner à leur immobilité. Le silence les étoffe, leur accordant davantage d' importance. Des trimestres de labeur ou d'ennui soulignent le plafond d'un voile de grisaille, exagérant la fadeur de la peinture des murs. Les lambris de bois sombres qui tapissent les cloisons, les porte-manteaux où parfois restent encore suspendus des gilets ou des foulards oubliés, les casiers sans courriers ni copies à corriger, chaque objet, chaque endroit semble se réapproprier les lieux et y retrouver son identité. Le photocopieur ronronne au fond de la salle des professeurs, aucun gobelet de plastique n'encombre la machine à café, les écrans sont éteints et les claviers muets. La sonnerie aigrelette du téléphone résonne dans le hall et va se perdre dans des couloirs désertés.

Quand tout s'agitait mon regard  survolait les choses sans jamais prendre le temps de se poser. Le bruit rétrécit l'espace, le silence lui rend son âme.

Autant d'endroits que de silences...

Dans la pénombre de la basilique, le silence embaume la cire et l'encens. Echappée d'un entour assourdissant, j'ai à peine franchi le portail que le calme qui en drape l'architecture m'enlace de sa fraîcheur. C' est un apaisement. Je ne saurais dire si quelque Dieu y accepte l'hospitalité du sanctuaire qu'au Moyen-Age pierre à pierre on a pu lui construire, mais s'il fallait le nommer, Harpocrate ou Horus feraient bien l'affaire. Le mutisme des murs n'est qu'apparence, un murmure d'orgue m'emboîte le pas, mon regard alors s'attache aux chapiteaux sculptés, les creux et déliés de la pierre me disent un passé encombré de gamins aux aubes trop empesées, de sermons puritains et de chagrins autour de cerceuils de sapin... La lumière se fait discrète, se déversant timidement d'un vitrail dormant pris au piège d'une résille de plomb, pour aussitôt s'abîmer dans l'ombre des murailles. Le rideau cardinal du confessionnal ne receuille plus que des aveux de poussière... Plus loin on a gravé dans la pierre le noms de pieuses chanoinesses qui reposent dans la crypte comme une dernière renonciation. Quelques pièces dégringolent dans le tronc paroissial et des cierges s'allument en guise de prière...

Je ne sais si les murs se souviennent ou si nos émotions parlent pour eux, mais presque tous me parlent quand le silence les habille d'intimes et secrètes souvenances ...

Le front plissé et les yeux mi-clos tu ne vois plus l'enfilade des quais bondés d'une foule grise. Tes pensées sont ailleurs, loin de cet avaloir de saleté et de poussière grasse, peut-être à des années d'ici quand "Il" était encore là, l'espace de quelques stations, le Temps s'est effacé...

La douleur lancinante de son absence resurgit ce soir alors qu'un chiffon d'éther l'avait doucement mis en sommeil ces dernières années... Pourtant les jours avaient parus si longs quand il s'en était allé, comme si l'avenir sans lui se faisait prier pour exister...

Un abominable chagrin où la colère s'était installée comme une ultime parade à l'inéluctable, rempart dérisoire pour endiguer cette récurrente injustice qui s'obstine à nous priver de ceux qu'on aime. Cette incompréhension pour toute réponse stérile à nos interrogations. Pourquoi "Lui" tandis que tant d'autres nous indiffèrent et sont toujours en vie ?...

Écouter d'abord s'égrener les heures comme autant de tocsins martelés sur la fonte de nos âmes endeuillées, puis faire du Temps un ami et bientôt négliger de les compter. Pleurer moins à force de se convaincre qu'il ne s'agit que d'un chagrin provisoire, que viendra un matin où tout sera "comme avant". Finir par y croire et souffrir davantage quand la raison nous rattrape.

Se prendre alors de vertige en contemplant l'abîme creusé par cette curieuse absence qu'on n'ose pas nommer... L'échappée n'est plus si belle mais mortelle et rompt sournoisement un dialogue qui, s'il n'existait guère de son vivant, semble maintenant nous manquer... Il faut se résoudre à n'avoir que trop parlé ou pas assez...

Une chape est tombée, à quoi bon faire tourner nos tables ? Le bois en craquera de dépit de ne trouver personne sous la chaleur de nos doigts...

Un passant parfois emprunte sa silhouette flattant nos espoirs les plus fous... Se retenir de courir car bientôt l'image se floute dessinant un inconnu que l'on maudira de n'être pas "Lui".

En parler souvent au Passé avec cette indulgence qu'on ne prête qu' à ceux qui sont morts, lui attribuer des mots qu'il n'aurait pas manqué de dire, réentendre sa voix au détour d'une expression, et le gratifier de qualités qu'il n'avait peut-être pas, s'en souvenir autrement qu'il n'était vraiment, imaginer qu'il sourit de notre pauvre condition terrestre tandis qu'il s'épanouit dans un ailleurs que nous fabriquons à la mesure de nos émotions...

Regarder toutes ces photos qui semblent prises pour l'éternité, y retrouver son sourire malicieux dont il parait aujourd'hui nous narguer et parfois y découvrir un regard qui semble déjà voir bien au-delà de nous...

Trouver ce jour plus lourd que tous les autres, ne pas aimer voir vieillir ce chagrin, se reprocher de ne plus y penser si souvent ou de rire encore alors qu'il n'est plus là.

Enfin sentir combien il nous manque, avec tout ce bonheur qu'on ne sait plus comment partager, et cette chaise désespérément vide où personne n'ose plus jamais s'asseoir...

A Lui et tous ceux qui inéxorablement nous quittent...

Elle est morte dans ses bras, et là, voyez-vous,  le temps n'a plus d'importance, elle est morte comprenez-vous ?

Il est encombré de mots qui se bousculent pour traduire son chagrin... Ils se déversent comme mille douleurs d'une boite de Pandore qui n'en retient qu'un qui tarde parfois à se faire entendre et qui se nomme Espérance...Il ne cesse de nous dire qu'il va s'en sortir, mais nous en sommes déjà certains, ce n'est que lui qu'il cherche encore à convaincre...Il ne veut désormais plus s'attacher qu'aux choses essentielles... On n'échappe pas à cette évidence quand la mort nous frôle... On se découvre alors si futiles...

Il nous semble alors que rien n'a autant d'importance qu'un partage véritable. Les ressentis s'épurent, échappent à la turpitude dont l'humanité trop souvent s'accable, et l'on se prend à imaginer qu'un si grand malheur puisse changer le monde ... On découvre en soi des trésors d'empathie, des envies de bonheur, une horloge qui s'emballe et crie à l'urgence de ne plus gaspiller son temps...

Il parle d'Elle, qui  n'est jamais si vivante que lorsqu'il évoque leurs chamailles, la pudeur seule l'empêche de nommer leurs derniers émois, mais il les suggère comme un dernier hommage au couple qu'ils formaient...

Il parle d'Elle comme si mot après mot il allait réussir à effacer l'empreinte d'un destin et réécrire leur histoire comme il aurait aimé qu'elle fut... Mais le sablier n'en a cure et se vide d'une âme de plus.

Il parle parle et parle encore pour enfin s'interrompre et écouter le silence lui répondre, c'est un vide abyssal, un vertige abominable, une évidence cruelle, elle est morte entendez-vous, et elle était sa femme...

A Bernard et Brigitte...

Il pointe son pinceau comme pour prendre la mesure d'un paysage qu'il dessinerait sur sa toile blanche, trempe sa brosse dans un pot de peinture laiteuse et dessine à grands traits l'idée qu'il se fait de notre monde.

Le jeune homme lui murmure un avis dont le vieux n'a que faire : prenant du recul il le toise d'un regard narquois, hausse les épaules et poursuit son oeuvre laborieuse...

La foule tout autour bruisse et sourit à l' impatience du vieillard qui devant son chevalet prend des poses d'artiste à grands renforts d'éclaboussures qui zèbrent la chemise du pauvre garçon...

Ses pantomimes s'accélèrent dans un désordre exalté, le pot se renverse et blanchit les graviers...

Il est temps de cesser le commerce, le jeune homme s' agace et chapitre le grand-père qui prend un air de contrition attendrissant... Les gens alentour lui ont déjà tout pardonné tandis qu'il s'incline vers eux la main sur le coeur...

Et le barbouilleur s'évanouit dans une dernière révérence au public conquis tandis que le marionnettiste a retiré ses mains du costume  blanc du pantin...

Bien qu' hélas la maladie nous ait depuis des années prédit cet épilogue redouté, la réalité vient de nous rattraper, notre chagrin est alors fait d'autant d'impuissances à modifier la fin de l' histoire que de détresses devant cette bizarre absence qui partout s'immisce...

Je passais sous ses fenêtres sans pourtant m'arrêter bien souvent... Mais je savais que c'était possible, que si aujourd'hui le temps me manquait, demain peut-être je le prendrai... Et aussi, ne pas y passer trop souvent,  l'inquiétude montant cescendo, la crainte de ne plus être qu'une indiscrétion... Ce soir et à jamais, je pourrais bien grimper ses escaliers, je ne la trouverais plus allongée sur son canapé, fumant un cigare qui ne pouvait plus lui faire davantage de mal qu'il ne l'avait déjà fait...

Je sais qu'elle n'est plus là, et son absence habille la rue, hante la ville et résonne dans la brise qui se mêle de pluie... Je croise des gens et je les envie de ne pas ressentir ce vide innommable qui dévore tout autour de moi...

Oui, la Mort s'empare de préfèrence de ceux qu'on aime, et nous laisse désemparés, démunis, dépouillés, rendus à notre cruelle précarité... La Faucheuse n'a cure de justifier sa maraude, toutes les excuses sont bonnes et valent condamnation...

Le ciel  ce matin se fait un mouchoir des nuages. Elle si lumineuse aurait sans doute préféré s'en aller dans la clarté d'un rayon printanier...  Qui davantage qu'elle nous aura aussi simplement donné une idée de ce qui est admirable ?...

Marie-Anne il ne nous reste plus maintenant qu'à être à la hauteur de ce que tu as été... Encore quelque chose qui te ferait éclater de rire ! Comme tous les gens formidables tu te croyais très ordinaire !...

Et maintenant que tu ne peux plus nous empêcher de te le dire :  "Chapeau bas, Madame" ! Vous avez été une femme remarquable, d'une élégance rare, et sûr, vous nous manquez déjà...

A Juin qui jusqu'ici hésitant, frileusement  pelotonné sous un édredon de nuages, s'amusait à déposer des gilets sur nos tenues d'été...

A ce bout de tissu retrouvé au fond d'un tiroir qu'en deux coups de ciseaux et trois points de fil blanc j'aurais bientôt transformé en nappe fleurie ou en corsage.

Aux terrasses des cafés qui grignotent la place et la couvrent de parasols colorés, aux bruissements étouffés des conversations qui se fondent dans la chaleur moite d'une journée de canicule, à la fraîcheur d'une anisade glacée sirotée du bout d'une paille...

Aux fumets des grillades qui s'échappent des jardins et s'acoquinent aux éclats de rires des invités, aux cris de joie des gamins qui sont impatients de goûter au dessert...

Aux senteurs d'herbes fraîchement coupées, à celles du seringa qui embaume la haie vive, aux volées de moineaux qui pillent les cerisiers...

Aux robes légères qui rendent les femmes désirables, aux cheveux que la brise décoiffe, aux cornets de glaces qui font briller les yeux des enfants et dégoulinent bientôt sur leurs doigts...

Au plaisir de retrouver les cotonnades que l'hiver avait remisé au fond des armoires, aux eaux de toilette citronnées qu'on préfère aux parfums musqués...

Aux projets de vacances qui pointent le bout de leurs nez, aux souvenirs de celles de l'année passée, aux photos qu'on n'a pas encore rangé et au goût salé du dernier caramel du paquet...

A la voix de mon fils qui me dit qu'il va bien, à celle de ma fille qui traverse l'océan pour me rassurer...

Aux chagrins qui nous révélent les véritables amitiés, aux victoires qu'on partage et aux échecs qu'on arrose quand même, à tous ceux qu'on aime et qui nous le rendent si bien...

A ce train qui fait battre mon coeur un peu plus fort chaque fois qu'il t'amène chez moi... A l'impatience qui s'empare de moi et  m'habille d'urgence tant le temps me presse de pouvoir me blottir contre toi...

A ta façon de sourire en te moquant de moi, à celle que tu as d'ouvrir mes placards et de faire comme chez toi, aux tendres habitudes qui doucement forgent notre histoire...

A tous ces jolis moments qui  font une ronde de prochaines fois qu'on espère et qu'on provoque déjà....

Le bonheur, c'est certainement un peu de tout ça !...

Le roulement métallique des charriots de soins et les chaises qu'on traine dans un coin pour tenter de s'éloigner des autres, les portes qui claquent et le cliquetis des serrures qu'on ferme.

Un monde clos qu'on isole du nôtre, ultime remède à ce qu'on nomme folie...

Deux humanités qui s'opposent et ne parlent plus le même langage. Des pleurs, des cris, des gémissements, ou plus terrible encore le silence...

L'incompréhension engendre la peur, la peur invente l'urgence, l'urgence impose les camisoles de toile ou de molécules... L'immobilité imposée au corps anesthésiera l'âme... 

Une résignation... De ne pouvoir rien maîtriser, ni les uns ni les autres...

Deux continents en guerre, deux vérités qui  usent des mêmes stratagèmes pour déjouer les manoeuvres de l'adversaire.

Un peuple longtemps clandestin en son propre pays. Qu'on dissimulait d'autant d'impuissance que de honte...

Toujours cette abominable discordance de pathologies qui les aggrave, de solutions éphémères...

Des hommes qui soignent l'inguérissable et qui depuis longtemps ont oublié leurs utopies pour aller  à l'indispensable. Pour ne pas succomber au vertige, l'humain s'efface et devient sourd...

Mais parfois un sourire perce le brouillard, un regard écoute la souffrance et lui répond qu'il la comprend...  C'est un peu de chaleur qui pénètre une insondable solitude, une rassurance le temps d'un échange... Le temps alors n'est plus de l'argent, mais une mine de diamants dont chaque pierre éclaire un fragile avenir.

Et si beaucoup de ces hopitaux ne peuvent exhaler que ce qu'ils respirent de douleurs, il arrive aussi que certain d'entre eux épousent l'image de ce regard et en cultive la noblesse. Les lieux sont fidèlement le reflet de ceux qui les fréquentent, et si par bonheur un homme bien y laisse son empreinte, ils se révèlent étrangement apaisants et providentiels...

Cet homme là existe... Il pose son regard clair sur d'autres hommes perdus. Il distribue chaque jour des germes d'espoir, mais peu d'entre eux ont encore l'envie de les voir grandir...  Et s'il n'aura pu, hélas, anéantir la désespérance et le désarroi de celui qui partageait ma vie, il l'aura accompagné de son indulgente exigence et jusqu'au bout considéré comme un homme capable de se réinventer...

Merci à Nazim...

Le soleil rasant sur le sablon humide rend chaque cailloux précieux tant la lumière les rend étincelants. De petites méduses bleues portées par la houle se sont échouées et pigmentent la plage.

L'empreinte éphèmère de nos pas s'imprime dans l'arène. Le vent d'est habille le silence et contrarie le rouleau qui se couvre d'écume. Un rocher coiffé d'algues vertes accueille un cormoran qui sèche ses plumes en écartant largement ses ailes. Le ciel a blanchi tandis que nous observons les sternes tutoyer la crête des vagues avant d'y plonger tels des épées pour aussitôt en émerger et filer dans l'air le bec serré sur une pêche.

Sur le bord de la plage deux gamins jouent avec un ballon et manquent de l'envoyer à l'eau. Ils pataugent dans les baïnes, leurs bas de pantalons en restent humides et se raidissent de sel.

Leurs cris sont emportés par les risées et résonnent sous la falaise de granit mouillée par la marée, autour d'eux  les goëlands rivalisent de virtuosité en ballets aériens.

L'après-midi s'épuise, l'océan s'éloigne, nous marchons là où il y a peu encore nous n'aurions pas eu pied, la lumière pudiquement se voile  pour bientôt s'offrir à l'horizon...